Proche de Marceline, en ce dimanche, pluvieux. Plus proche de l'ombre que du soleil, je vacille en semi-équilibre entre lit et canapé en me délectant des mots, d'un grain de poussière en suspension, du temps qui tourbillonne et aspire mes soupirs vains.
© Artine.
Une lettre de femme
Les femmes, je le sais, ne doivent pas écrire ;
J’écris pourtant,
Afin que dans mon cœur au loin tu puisses lire
Comme en partant.
**** ***** ******* ****** ******** ******** ******
Je ne tracerai rien qui ne soit dans toi-même
Beaucoup plus beau :
Mais le mot cent fois dit, venant de ce qu’on aime,
Semble nouveau.
**** ***** ******* ****** ******** ******** ******
Qu'il te porte au bonheur ! Moi, je reste à l'attendre,
Bien que, là-bas,
Je sens que je m'en vais, pour voir et pour entendre
Errer tes pas.
**** ***** ******* ****** ******** ******** ******
Ne te détourne point s'il passe une hirondelle
Par le chemin,
Car je crois que c'est moi qui passerai, fidèle,
Toucher ta main.
**** ***** ******* ****** ******** ******** ******
Tu t'en vas, tout s'en va ! Tout se met en voyage,
Lumière et fleurs,
Le bel été te suit, me laissant à l'orage,
Lourde de pleurs.
**** ***** ******* ****** ******** ******** ******
Mais si l'on ne vit plus que d'espoir et d'alarmes,
Cessant de voir,
Partageons pour le mieux : moi, je retiens les larmes,
Garde l'espoir.
**** ***** ******* ****** ******** ******** ******
Non, je ne voudrais pas, tant je te suis unie,
Te voir souffrir:
Souhaiter la douleur à sa moitié bénie,
C'est se haïr.
Marceline Desbordes-Valmore, Une lettre de femme, in Poésies inédites.